Quotes from Ángel González

Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas, y una voz cariñosa le susurró al oído: —¿Por qué lloras, si todo en este libro es de mentira? Y él respondió: —Lo sé; pero lo que yo siento es de verdad.

Suddenly the reader's eyes were filled with tears, and a loving voice whispered in his ear: -Why are you crying if everything in that book isn't true?- And the reader replied: -I know; but what I feel is real.

Hay que ser muy valiente para vivir con miedo. Contra lo que se cree comúnmente, no es siempre el miedo asunto de cobardes. Para vivir muerto de miedo, hace falta, en efecto, muchísimo valor.

Sin ti la poesía ya no me dice nada, y nada tengo que decirle a ella.

CAÍDA Y me vuelvo a caer desde mí mismo al vacío, a la nada. ¡Qué pirueta! ¿Desciendo o vuelo? No lo sé. Recibo el golpe de rigor, y me incorporo. Me toco para ver si hubo gran daño, mas no me encuentro. Mi cuerpo ¿dónde está? Me duele sólo el alma. Nada grave.

Habrá palabras nuevas para la nueva historia y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Te llaman porvenir porque no vienes nunca. Te llaman: porvenir, y esperan que llegues como un animal manso a comer en su mano. Pero tú permaneces más allá de las horas, agazapado no se sabe dónde. ...Mañana! Y mañana será otro día tranquilo un día como hoy, jueves o martes, cualquier cosa y no eso que esperamos aún, todavía, siempre.

Después de haber comido entrambos doce nécoras, alguien dijo a Pilatos: -¿Y qué hacemos ahora? Él vaciló un instante y respondía (educado, distante, indiferente): -Chico, tú haz lo que quieras: Yo me lavo las manos.

Doré mi sol así las olas y la espuma que en tu cuerpo canta, canta -más por tus senos que por tu garganta- do re mi sol la si la sol la si la.

Hay que joder para vivir y no vivir para joder". Quien así hablaba, con tan sobria moral era -naturalmente- una prostituta. Sirva de ejemplo a respetables damas, críticos literarios, policías.

No descansó al séptimo día. Al séptimo día se cansó.

La Historia y la morcilla de mi tierra: se hacen las dos con sangre, se repiten.

Ante los ojos de los muertos abiertos sólo para la eternidad, el topo, horadando su túnel tercamente, pasó ágil y veloz como una golondrina.