Quotes from Fernando Vallejo

Vivir es negocio triste –pensó mientras orinaba–. Los momentos de felicidad no compensan la desgracia.

Hace dos mil años que pasó por esta tierra el Anticristo y era él mismo: Dios es el Diablo. Los dos son uno, la propuesta y su antítesis. Claro que Dios existe, por todas partes encuentro signos de su maldad.

Dónde íbamos? ¿En qué estábamos? Girando en redondo con su planeta Tierra y su país Colombia, Colombia la católica, apostólica y romana: venal, tramposa, envidiosa, secuestradora, traidora, mezquina, asesina, dañina, corrupta, impune, pirómana, ladrona, loca. En lo cual era injusto pues no fue Colombia la que decidió por él sino el destino. Colombia es corpórea, una tierra, un país; el destino, un viento fatuo.

La literatura es así, e igual la vida: uno no es, ni vive, ni escribe lo que quiere, sino lo que puede.

Un cardenal afeminado no es un Príncipe de la Iglesia, es un travesti, y su sotana una bata: así la siente.

Fue el éxito de este curita pedigüeño haberse dejado llevar por su instinto, su espíritu limosnero, con el cual coincidía con lo más natural y consustancial de este país damnificado y mendicante, su vocación de pedir, que viene de lejos: cuando yo nací ya Colombia había perdido la vergüenza.

A machete, con los que trajeron del campo cuando llegaron huyendo dizque "de la violencia" y fundaron estas comunas sobre terrenos ajenos, robándoselos, como barrios piratas o de invasión. De "la violencia"... ¡Mentira! La violencia eran ellos. Ellos la trajeron, conlos machetes. De lo que venían huyendo era de sí mismos.

Inútil todo intento de orden ante tan decidida vocación de caos. Y

A los cincuenta años de edad, en plena dicha, Óscar Echeverri murió en Risaralda: de muerte natural, como se muere en Colombia: asesinado.

la muerte siempre viaja más rápido que la información.

Chorreando desde su puta frente la bala le tiñó de rojo el blanco de su puta cara.

Un pobre señor honorable, uno de esos seres antediluvianos, desamparados, que aún quedan en Medellínpara recordamos lo que fuimos y lo que ya no somos más y la magnitud del desastre.

Si me entienden? ¿O estoy tan viejo que ya no me entienden?

En silencio la realidad pesa menos.

se sentaba en una mecedora a vigilarlo, a contemplarlo. A darle brillo de amor con sus ojos alertas.

Aquí a todo el mundo lo han atracado o matado una vez por menos.

En medio de un hervidero sanguinolento de cabezas cercenadas nació la maldita revolución de los derechos; en medio de otra nace ahora la bendita revolución de los deberes.

Qué es! ¡Qué és! ¡Qué es! Se ve. Se siente. El pueblo está presente.

Si les está yendo mal en la vida, colombianos, no le pidan a Dios que les va a ir peor. Dios no los quiere por desechables. Por eso andan tan zarrapastrosos.

Que ser tan malo este hippie que se decía Hijo de Dios! ¿Y por qué entonces no respetaba la obra de su padre? ¿O es que las serpientes, los zorros y los cerdos nacieron por generación espontanea a lo Lamarck? ¿No los hizo pues su papá el quinto día de la creación? Lo que pasa es que el hippie de Galilea ni tuvo padre como decía, sino madre: la puta leyenda que lo parió.

Los partidos políticos, sepan ustedes de boca del que nació en uno, son unas mafias descaradas, unas camarillas avorazadas, unos aprovechadores privados que se las dan de servidores públicos y a los que se les hace agua la boca invocando a la patria. No hay tal. No la quieren.

Dios no existe y si existe es la gran gonorrea.

De nada le sirvió a Uribe la protección de la Santísima Virgen y del Espíritu Santo, sus dos compinches de que tanto presumía, sus paracos. Yo digo, y ustedes verán si me refutan o no, que el Espíritu Santo y la Santísima Virgen sirven para lo que sirven las tetas de los hombres, de las que no saca ni una gota de leche el bebecito.

Colombia cambia pero sigue igual, son nuevas caras de un viejo desastre.