Quotes from Dany Laferrière

A day here lasts a lifetime. You're born at dawn. You grow up at noon. You die at twilight. Tomorrow you change bodies.

I would like to lose All awareness Of my being To blend Into nature And become a leaf A cloud Or the yellow of the rainbow

I felt I was Lost to the North when In the warm sea In pink twilight Time suddenly became liquid

I admit that it's easier To learn than to relearn. But harder still Is to unlearn.

But I treasure those nightmares. They're the only thing that's left of my life from before.

Si on attend tout de lui, on se contente finalement de peu. La moindre surprise est accueillie comme un miracle.

C'est le destin de tout écrivain que d'être un traitre.

Ce n'est qu'avec la nuance qu'on peut avancer. Je tiens la nuance pour la forme la plus persuasive qui soit, et parfois la plus subversive. Ne pas mettre tout dans le même panier est devenu une rareté qui confine, malheureusement peut-être, à l'originalité.

Un Québécois: C'est un individus prêt à mourir pour une langue qu'il ne cherche pas à bien écrire.

Mais le plus beau voyage dans le temps que je connaisse c'est celui que procure la lecture. On vous croit dans cette pièce alors que vous vagabondez dans d'autres siècles. Et cela sans faire le moindre bruit.

Alors qu'au Nord, la vie est rythmée par des saisons très contrastées ou tout se joue : les émotions comme l'économie. À chaque nouvelle saison, on a l'impression d'habiter une nouvelle ville. Elle nous entraîne dans une farandole : de nouveaux habits, un nouveau discours (on parle de chose différente d'une saison à l'autres), un nouveau sport, nouveaux débats politiques, une nouvelle cuisine. La vie est différente à chaque nouvelle saison.

La littérature, comme le crime organisé, a son réseau.

Ce qui est sûr c'est que je n'aurais pas écrit ainsi si j'étais resté là-bas. Peut-être que je n'aurais pas écrit du tout. Écrit-on hors de son pays pour se consoler? Je doute de toute vocation d'écrivain en exil.

Une image. Voilà: un jeune couple en train de faire l'amour dans la ville d'Hiroshima, le matin de l'explosion atomique, en 1945. Et la Bombe tombe au moment même où ils parviennent à l'orgasme. Éros et Hiroshima. ÉROSHIMA. Le Sexe et la mort. Les deux plus vieux mythes du monde.

Chaque décennie a son vocabulaire. La fréquence de certains mots dans les médias nous renseigne sur l'état des choses. Les deux favoris ont été pendant longtemps: dictature et corruption. Pour la première fois on entend reconstruction. Un mot vraiment nouveau. Et cela même si beaucoup de gens n'y croient pas trop.

Un pays n'est jamais corrompu, ce sont ses dirigeants qui peuvent l'être.

Al mercatino si contratta accanitamente, al supermercato, invece, si paga senza battere ciglio il prezzo indicato. Per far quadrare i conti, il cliente si sottomette al più forte ma schiaccia il più debole.

L'instant du départ est si longtemps inscrit en nous que le moment où il arrive nous semblera toujours banal.

Conosco un paese che ha provocato ben due guerre mondiali in un secolo e ha proposto una «soluzione finale», e nessuno lo ha mai definito maledetto. Conosco un paese insensibile alla disperazione umana, che continua a ridurre alla fame l'intero pianeta forte del suo strapotere finanziario, e nessuno lo definisce maledetto. Anzi, si presenta al mondo come il popolo benedetto dagli dèi, o meglio da Dio. Allora perché mai Haiti dovrebbe essere maledetta?

Sebbene lo Stato si ostini a dare un nome alle strade, la gente stabilisce i propri punti di riferimento in maniera del tutto autonoma. Una chiesa, una casa abbandonata, un parco, un edificio pubblico, uno stadio, un cimitero: qualunque cosa può andare bene. Ognuno insomma finisce per inventarsi una sua personale mappa urbana.

On se sert même du cynisme pour ne pas crever de honte.

Sometimes, solitude is worse than hunger.

Toujours trop d'espoir devant soi. Et trop de déceptions derrière soi. La vie est ce long ruban qui se déroule sans temps morts et dans un mouvement souple qui alterne espoir et déception.

Altijd heb ik die foto van Carole Laure bij me. Een gulzige mond en vochtige ogen (...) Carole Laure in mijn bed. Carole Laure die een heerlijk negermaal voor me bereidt (rijst en kip met kruiden). Carole Laure die naast me zit en met wie ik samen in deze smerige, luizige kamer jazz beluister. Carole Laure als slavin van een neger. Waarom niet? (p.21)