Quotes from Paul Verlaine

Donc, allez, vagabonds sans trêves, Errez, funestes et maudits, Le long des gouffres et des grèves, Sous l'œil fermé des paradis !

Tears are shed in my heart like the rain on the town. ( Il pleure dans mon coeur Comme il pleut sur la ville. )

Here are fruits, flowers, leaves and branches, and here is my heart which beats only for you.

Ariette III Il pleure dans mon coeur Comme il pleut sur la ville ; Quelle est cette langueur Qui pénètre mon coeur ? Ô bruit doux de la pluie Par terre et sur les toits ! Pour un coeur qui s'ennuie, Ô le chant de la pluie ! Il pleure sans raison Dans ce coeur qui s'écoeure. Quoi ! nulle trahison ? Ce deuil est sans raison. C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon coeur a tant de peine !

Chanson d'automne Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon coeur D'une langueur Monotone. Tout suffocant Et blême, quand Sonne l'heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure ; Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Take eloquence and wring its neck.

L'Heure Exquise La lune blanche Luit dans les bois ; De chaque branche Part une voix Sous la ramée... Ô bien-aimée. L'étang reflète, Profond miroir, La silhouette Du saule noir Où le vent pleure... Rêvons, c'est l'heure. Un vaste et tendre Apaisement Semble descendre Du firmament Que l'astre irise... C'est l'heure exquise.

je suis l'empire à la fin de la décadence.

Il pleure dans mon coeur Comme il pleut sur la ville.

Tired of life, afraid of death, not unlike A lost brig, toy of ebb and flow on the ocean, My soul weighs anchor for a frightful shipwreck.

A poem is really a kind of machine for producing the poetic state by means of words.

Ce fut le temps sous de clairs ciels, (Vous en souvenez-vous, Madame?) De baisers superficiels Et des sentiments à fleur d'âme. It was a time of cloudless skies, (My lady, do you recall?) Of kisses that brushed the surface And feelings that shook the soul.

Ton cÅ"ur bat-il toujours à mon seul nom ? - Toujours vois-tu mon âme en rêve ? - Non.

Rumour has a hundred mouths.

What we need, we, is fixedness intense, Unequalled effort, strife that shall not cease

Moi, je ne puis, chétif trouvère de Paris, T'offrir que ce bouquet de strophes enfantines : Sois bénin, et pour prix, sur les lèvres mutines D'Une que je connais, Baiser, descends, et ris.

J'ai l'extase et j'ai la terreur d'être choisi.

Nous sommes les Ingénues, Aux bandeaux plats, à l'œil bleu, Qui vivons, presque inconnues, Dans les romans qu'on lit peu.

Ce n'était ni le Diable ni le bon Dieu, c'était Arthur Rimbaud, c'est-à-dire un très grand poète.

Autumn Song" translated by Arthur Symons When a sighing begins In the violins Of the autumn-song, My heart is drowned In the slow sound Languorous and long Pale as with pain, Breath fails me when The hours toll deep. My thoughts recover The days that are over, And I weep. And I go Where the winds know, Broken and brief, To and fro, As the winds blow A dead leaf.

It is the return of a dog to his vomit.

Night. Rain. A livid sky pierces the lacework Of spires and towers, the silhouette of a Gothic Town dim in the gray distance.