Quotes from Jean-Bertrand Pontalis

présent, la version des événements sans jamais pouvoir affirmer que celle-ci est définitive.

Ce n'est pas une autobiographie qu'on devrait écrire mais dix, mais cent, car, si nous n'avons qu'une vie, nous disposons d'innombrables manières de (nous) la raconter.

Cette fois-ci j'ai choisi un axe, sans m'interdire pour autant d'emprunter quelques chemins de traverse, et cet axe je l'ai défini dès les premières lignes comme étant ma relation au langage (il se peut que ce livre ne soit qu'une version personnelle des Mots de Sartre...).

Peut-être, le temps passant, la question première : « D'où ça vient les enfants ? » laisse-t-elle la place à celle-ci : « D'où ça nous vient, nos pensées ? »

commencement sans fin. Tant qu'il y aura des livres, personne, jamais, n'aura le dernier mot. Belle-Ile, le 23 juillet 1989.

Un jour de printemps 1944, Sartre me fit part de son intention de faire (je dus entendre : « monter ») une revue, une fois la guerre finie : il me demanda d'y collaborer. « Avec joie, lui dis-je. Il y a un emploi qui m'attire particulièrement : j'aimerais être boy, vous savez un de ceux qui esquissent des pas de danse autour de la vedette.

plus cher et le plus inaccessible reste celui d'écrire ce qu'on appelle avec dédain un roman de gare, celui qu'on ouvre à Austerlitz et qu'on laisse sur la banquette à Angoulême, en ayant juste sauté quelques pages de description (ça

ceux qui prétendaient n'exposer que des idées. Non : Platon était un auteur de théâtre ; le jeune Hegel avait écrit le plus exaltant des romans d'apprentissage

Que le verbe se fasse chair est décidément la seule chose qui m'intéresse. Le mystère de l'incarnation n'est pas à mes yeux une affaire de religion mais d'esthétique.

Petite taille mais corps solide, c'était un travailleur manuel de l'esprit, un prolo de la conscience thétique.

L'expérience même n'était pas nécessaire. Sartre, j'en aurais juré, ne s'était jamais risqué sur des skis nautiques et pourtant il trouvait le moyen de décrire – et sur des pages – la jouissance du skieur. Ah ! comme l'intelligence pouvait être gaie !

me voici dans l'île – pour ressentir le besoin d'une écriture plus vagabonde qui, à l'extrême, n'a d'autre objet qu'elle-même : ce qu'on nomme littérature.

n'ai obéi qu'à une exigence, d'ailleurs non formulée, celle de donner à entendre ma voix, et cela, si je puis dire, à mes propres oreilles : ma voix, comme si je craignais, après tant d'années consacrées à écouter les voix des autres, de perdre la mienne

Sartre, je le jugeai plus tard sinon tout à fait gagné par la folie des mots, du moins, dans la lutte exténuante qu'il a toujours menée contre elle, enclin, corydrane aidant, à y céder.

Souvenons-nous de ce temps, pas révolu, où toute explosion de violence était considérée comme une contre-violence, une réponse à la violence exercée plus ou moins ouvertement par l'État, par la société, les institutions, l'ordre établi. La folie des soeurs Papin, toute folie peut-être, serait-elle la forme extrême et désespérée de la révolte?

L'écrivain – et chacun pouvait l'être –, en refusant d'être artiste, réalisait ce miracle de l'art : créer une chose !