Quotes About Sorrow

So she's going to…to die?" Lock heard the break in his voice but he couldn't help it. Gods, to think they'd killed the woman they loved! Oh Kat, I'm sorry. So very sorry… From his twin he could feel similar emotions to his own. But Deep's sorrow was shaded with a guilt so intense it was almost despair. Again, Lock heard his twin thinking in a rare burst of mental empathy. I've done it again. Gods… "I

I felt that I was leaving part of myself behind, and that wherever I went afterwards I should feel the lack of it, and search for it hopelessly, as ghosts are said to do, frequenting the spots where they buried material treasures without which they cannot pay their way to the nether world.

And the red sun mocks my sadness.

Angry, and half in love with her, and tremendously sorry, I turned away.

Life is always sad. That's what makes suicide so tempting because life is all that we really have and haven't. Death makes us equals, too, because the foul and the good all die. The past, the present, and the future-what escape is there from these? None-and yet sometimes we are life's happy victims.

Years have passed since my heart's been anyone's destination,/ and its wounds, in this desolation,/ have lost their sheen--/ Whom can I possibly ask to pour color into them? --from "Two Elegies: 1. Appointments

God will answer you prayers better than you think. Of course, one will not always get exactly what he has asked for....We all have sorrows and disappointments, but one must never forget that, if commended to God, they will issue in good....His own solution is far better than any we could conceive.

even as she says it, sees love drain out of his eyes: and somehow, as a stream, which seeks its own level, it flows over into hers, and her fate is sealed. The less he loves, the more she will.

Egli non le chiese perdono, ostentoÌ€ da quella sera di non lasciarla un momento, come sacrificandosi, nonostante ella lo pregasse di fare ciò che gli piaceva, per non vedergli sempre quell'aria rannuvolata.

La luna deja un cuchillo abandonado en el aire, que siendo acecho de plomo quiere ser dolor de sangre.

La noche no quiere venir para que tu no vengas, ni yo pueda ir. Pero yo iré, aunque un sol de alacranes me coma la sien. Pero tu vendrás con la lengua quemada por la lluvia de sal. El día no quiere venir para que tu no vengas, ni yo pueda ir. Pero yo iré entregando a los sapos mi mordido clavel. Pero tu vendrás por las turbias cloacas de la oscuridad. Ni la noche ni el día quieren venir para que por ti muera y tú mueras por mí.

Y aunque no me quisieras te querría por tu mirar sombrío como quiere la alondra al nuevo día, sólo por el rocío.

Te quiero, te quiero, te quiero, con la butaca y el libro muerto, por el melancólico pasillo, en el oscuro desván del lirio, en nuestra cama de la luna y en la danza que sueña la tortuga. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals de quebrada cintura.

Al gemir la santa niña, quiebra el cristal de las copas. La rueda afila cuchillos y garfios de aguda comba: brama el toro de los yunques, y Mérida se corona de nardos casi despiertos y tallos de zarzamora.

Vuestras lágrimas son lágrimas de los ojos nada más, y las mías vendrán cuando yo esté sola, de las plantas de mis pies, de mis raíces, y serán más ardientes que la sangre.

Soledad de mis pesares, caballo que se desboca, al fin encuentra la mar y se lo tragan las olas.

Emilio, Enrique, Estaban los tres enterrados: Lorenzo en un seno de Flora; Emilio en la, yerta ginebra que se olvida en el vaso, Enrique en la hormiga, en el mar y en los ojos vacíos de los pájaros.

Me he perdido muchas veces por el mar con el oído lleno de flores recién cortadas, con la lengua llena de amor y de agonía.

Yerma. «[…] ¿Qué queréis saber? No os acerquéis, porque he matado a mi hijo. ¡Yo misma he matado a mi hijo!".

El Tamarit tiene un manzano con una manzana de sollozos. Un ruiseñor apaga los sospiros, y un faisán los ahuyente por el polvo. Pero los ramos son alegres, los ramos son como nosotros. No piensan en la lluvia y se han dormido, como si fueran árboles, de pronto.

Ay, qué terribles cinco de la tarde!. ¡Eran las cinco en todos los relojes Eran las cinco en sombra de la tarde!

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Hay un muerto en el cementerio más lejano que se queja tres años porque tiene un paisaje seco en la rodilla;

Federico García Lorca

Prima tuo padre, che odorava di garofano e non me lo sono goduta neanche tre anni. Poi tuo fratello. E ti pare giusto, è mai possibile che una cosa piccola come una pistola o un coltello possa finire un uomo che è un toro? Non smetterei mai di parlarne. Passano i mesi e la disperazione mi brucia gli occhi e su su fino alla punta dei capelli.