Quotes About Emotions

y Aráoz ya había aprendido que el miedo es una excelente llave para guardar cosas en la memoria.

Supongo que ésos son los recuerdos que se le meten a uno en los recovecos del corazón, y echan cría y se nutren de su propio néctar, y nos marcan para toda la vida. Por lo menos así ocurrió conmigo.

Y lo peor (en realidad no sé si es lo peor, o es igual de malo que todo lo que llevo escrito hasta acá) es que no tengo con quien hablarlo, y eso me hace sentir solo. Estar enamorado de una mujer y no poder hacer nada al respecto es terrible. Pero estar enamorado de esa mujer y encima tener que callarlo, y hacer como que no pasa nada, y mirar a otra parte cada vez que uno la tiene al otro lado de la mesa y se muere por mirarla...

Acabo de entender que el fútbol no es ni más ni menos que eso. Eso que me dio mi viejo, y que yo le paso a mi hijo. Ese amor gratuito, esa esperanza desbocada. Ese dolor, esa rabia, esa fe rotunda en que, alguna vez, habrá revancha

amor arrebatado que empezaba a consumirlo. Saberse no correspondido, además de infiel, lo hacía sentirse solo. Se dijo que era mejor así. Arrancar de cuajo una planta que, de todos modos, no tenía brotes ni futuro.

La vida es mucho más sencilla que esa lógica binaria de varitas mágicas que abren los ojos y conectan los corazones.

No sé qué hacer, ni sé qué pensar, no sé qué sentir. Y sin embargo estoy decidida a seguir sintiendo, pensando y haciendo. No voy a detenerme al costado de mi vida hasta tener las cosas claras. Soy tan obsesiva y tan insegura que se me puede ir la vida decidiendo. No voy a correr ese riesgo.

Y si el precio de serlo es que jamás nadie lo sepa, que sea. Que sea ese el precio. Que todo esto permanezca en el más absoluto silencio. Que nadie sepa, nunca, ni ahora mientras caminamos en esta procesión callada, ni dentro de muchos años cuando sea una viejita memoriosa, Manuel, querido mío, lo mucho que te amé.

El "pero" es la palabra más puta que conozco -. "te quiero, pero..."; "podría ser, pero..."; "no es grave, pero...". ¿Se da cuenta? Una palabra de mierda que sirve para dinamitar lo que era,o lo que podría haber sido, pero no es.

Sabe que es lo peor de todo? Lo miré. No supe qué decir. - Que la voy olvidando. Le temblaba la voz. No cometí el desatino de interrumpirlo. - La pienso, y la pienso todo el día. Me despierto por la noche y me desvelo recordándola. Pero me pasa que tiendo a recordar siempre las mismas cosas. Las mismas imágenes. ¿Qué es lo que recuerdo, entonces? ¿A ella o al recuerdo que he construido en este año y pico que lleva muerta?

A veces considera su soledad una seguridad. Otras, un castigo. Pero es probable que su estado emocional sea, en el fondo, la penitencia.

Creí entender que lo que a veces nos conmueve del dolor ajeno es el temor atávico que ese dolor nos transite a nosotros.

Era curiosa la forma como había adoptado el dolor que sentía. Había tenido tanto tiempo para prepararme para esa noticia, que más se me iba el alma en comparar lo que sentía con mis especulaciones previas que sentir ese dolor liso y llano de haber perdido a mi amigo.

Creí entender que a ese hombre ninguna verdad podía lastimarlo, simplemente porque no le quedaba ningún retazo ileso en el alma como para que pudiera llagársele

que a veces se nos va

Nature is not only all that is visible to the eye... it also includes the inner pictures of the soul.

I was walking along the road with two friends – the sun was setting – suddenly the sky turned blood red – I paused, feeling exhausted, and leaned on the fence – there was blood and tongues of fire above the blue-black fjord and the city – my friends walked on, and I stood there trembling with anxiety – and I sensed an infinite scream passing through nature.

ljubav je bozhansko osecanje i svaka nova zaljubljenost obavezno u sebi nosi i senku zhalosti zbog delica sopstvenog ja koje se daruje objektu strasti.

No longer shall I paint interiors with men reading and women knitting. I will paint living people who breathe and feel and suffer and love.

I love your letters. How far is that from saying I love you? Well--about a mile. Two miles.

As a confirmed melancholic, I can testify that the best and maybe only antidote for melancholia is action. However, like most melancholics, I suffer also from sloth.

Love implies anger. The man who is angered by nothing cares about nothing.

There is a certain animal vitality in most of us which carries us through any trouble but the absolutely overwhelming. Only a fool has no sorrow, only an idiot has no grief - but then only a fool and an idiot will let grief and sorrow ride him down into the grave.

Wilderness, wilderness...We scarcely know what we mean by the term, though the sound of it draws all whose nerves and emotions have not been irreparably stunned, deadened, numbed by the caterwauling of commerce, the sweating scramble for profit and domination.