Quotes About Pain

Your bones ache on the brink of morning. You split open. I am warning you and I warned you. You disarm. I tell you and I told you. You undress. You divest. You come undone.

to write is to give meaning to suffering

Cuando miro su rostro me sonríe como alguien que sabe de mí. Yo me siento rígida, lo miro humillada, yo me siento perro, me siento pulga. Mis labios van aullando roncamente mi dolor. Me retuerzo.

Alguien en mí se quema.

you have to cry until you break in order to make or utter a small song, to scream so much to fill the holes of absence that's what you did, what I did.

Sensación de estar perdiendo mucha sangre por alguna herida que no ubico.

Debo repetir por milésima vez que mis padres se esmeraron en arruinarme. Y lo lograron.

siempre es lo mismo: los que sufren de injusticia dan la sangre por los que sufren de injusticia. Esto me es insoportable.

Quería hundir su mano en el dolor y agarrarlo como a un objeto próximo y estático y oprimirlo y expulsarlo de su cuerpo fatigado.

Para que las palabras no basten es preciso alguna muerte en el corazón

If I am anything, I'm cruelty.

Cada vez que te sonreía como dices, sentías que te ponían en tu lugar. Sin duda el sufrimiento era atroz pero también era como un retorno. La hija pródiga en la casa del tormento.

It'll be as always. Same pain, this disaffection, this non-love.

tan dolorida, tan pero tan dolorida que se sentía estallar.

Por momentos la poesía debiera ser un paroxismo, me digo, semejante a un aullido de dolor infinito. A veces la siento como frenesí, tambores, desenfreno, rabia, gritos, truenos, rayos. Ahora es un gesto tristísimo, como la mirada de un niño perdido.

porque —oh viejo hermoso Sigmund Freud— la ciencia psicoanalítica se olvidó la llave en algún lado: abrir se abre pero ¿cómo cerrar la herida?

Your name is the disease of things at midnight.

si no murió, aunque espero que sí y espero, naturalmente, que haya sido de una muerte grotesca y terrible como por ejemplo cáncer en el culo),

Dolor en los huesos al despertar después de haber creído que se durmió junto a quien se ama.

And at night, always, a tribe of mutilated words, looks for refuge in my throat.

The abyss of absence. But who'll say: don't cry at night?

Turning the pages of crime novels it occurs to me to ask how it's possible to write so much without saying the word "pain," "life," or "anxiety." I reject this stupid dehumanization. The behaving without motive. The horrific shutting out of what is most vital or important.

El viento muere en mi herida. La noche mendiga mi sangre.

Mi garganta es un archipielago maldito