Quotes About Time

Lhe doía esse simples ensinamento: tudo é terminável, até o futuro.

As nossas estradas já tiveram a timidez dos rios e a suavidade das mulheres. E pediam licença antes de nascer. Agora, as estradas tomam posse da paisagem e estendem as suas grandes pernas sobre o Tempo, como fazem os donos do mundo.

Quem congemina vinganças acredita antecipar-se ao futuro. É um logro: o vingador vive apenas num tempo que já foi.O vingador não age apenas em nome de quem já morreu. Ele próprio já morreu. Foi morto pelo passado.

Não vê os rios que nunca enchem o mar? a vida de cada um também é assim, está sempre toda por viver...

A nossa vida é feita de esperas. E, afinal, basta uma palavra, uma só palavra para sermos deuses, isentos de esperas.

O tempo é um fumo, nos vai secando as carnes.

A guerra cria um outro ciclo no tempo. Já não são os anos, as estações que marcam as nossas vidas. Já não são as colheitas, as fomes, as inundações. A guerra instala o ciclo do sangue. Passamos a dizer: "antes da guerra, depois da guerra". A guerra engole os mortos e devora os sobreviventes.

Às vezes temos luas de mel, outras vezes luas melosas. A maior parte do tempo, porém, são noites sem luar nenhum.

Chama-se a isso o estratagema do relógio. O ponteiro dos segundos saltita tantas vezes que ninguém repara no seu movimento.

Esperar não é a mesma coisa que ficar à espera.

a gente nasce sem pedir e morre sem ter licença.

O parto é uma mentira: nós não nascemos nele. antes, já estamos nascendo. A gente vai acordando no antecedente do tempo, antes mesmo de nascer. É como a planta que, no segredo da terra, já é raíz antes de rpoclamar seu verde sobre o mundo.

A vida é um por enquanto que há-de vir.

Mudam-se os tempos, desnudam-se as vontandes.

o tempo é o único remédio.

É o esquecimento e não a morte que nos faz ficar fora da vida.

Todo nuestro presente estaba hecho de pasado.

As pálpebras são asas que nos restaram de um tempo anterior, quando fomos aves. E as pestanas são as sobreviventes plumas.

A cinza resta, inteira, no extremo do cigarro aceso. É como se Bartolomeu Sozinho quisesse recolher, intacto, o tempo já consumido.

está-se escritor, não se é escritor. (...) o caminhar de um leão é uma dança em busca de corpo, o seu olhar foi feito para nos paralisar e nos roubar os sentidos. (...) O escritor faz?se como todas as pessoas se fazem: olhando o mundo como se fosse pela primeira vez e descobrindo no Tempo algo que pode ainda ser estreado.

O português confessa sentir inveja de não ter duas línguas. E poder usar uma delas para perder o passado. E outra para ludibriar o presente.

A gente vai chegando à morte como um rio que desencorpa no mar: uma parte está nascendo e, simultânea, a outra já se assombra no sem-fim.

Aqui só há outroras, isto é água riscando fósforos.

Engano seu... Nenhuma guerra termina nunca.