Quotes About Poetry

Para que las palabras no basten es preciso alguna muerte en el corazón

Por momentos la poesía debiera ser un paroxismo, me digo, semejante a un aullido de dolor infinito. A veces la siento como frenesí, tambores, desenfreno, rabia, gritos, truenos, rayos. Ahora es un gesto tristísimo, como la mirada de un niño perdido.

No eres tú la culpable de que tu poema hable de lo que no eres." - Alejandra Pizarnik

Horror of checking for you in the screams of my poem.

Lo del sexo es otra mentira. Un instante de onanismo, nada más. La gente debería masturbarse. Amarse platónicamente y masturbarse. Así sería el reino de la poesía. Fornicar sería como rascarse. Hasta podría ser público. La chair est triste. Y en verdad, mucho mejor si no hubiera sexo. Sin deseos, sin anhelos, un flotar, un deslizarse, sin sed, sin hambre. El vientre materno.

cada hora, cada día, yo quisiera no tener que hablar. figuras de cera los otros y sobre todo yo, que soy más otra que ellos. nada pretendo en éste poema si no es desanudar mi garganta.

I only think of your body but I redo the body of my poem like someone who tries to cure her own wound.

Grises pájaros en el amanecer son a la ventana cerrada lo que a mis males mi poema

no me condenes, dije llorando como nunca he llorado, pidiéndole, rogándole, sos tan diferente, dijo, tan diferente, aquí sus ojos serios porque calculaba, sí, sin duda calculaba que yo iba a traer el escándalo de la poesía a su vida calculada de horarios y encuentros nada entrañables, negándome como quien se niega al sol, ocupado en preparar su suicidio. El mío vendrá pronto. Yo no puedo vivir. Esto lo sé. Lo he sabido siempre. Siempre lo supe. Ahora lo sé.

Y por qué no me quedé allí y no morir? Era el sueño de la más alta muerte, el sueño de morir haciendo el poema en un espacio ceremonial donde palabras como amor, poesía y libertad eran actos de cuerpo vivo.

Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos

El llanto es tan saludable como el sudor, y más poético. Hay que aplicarlo siempre que sea posible como la medicina antigua aplicaba la sangría.

Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema.

A day will come when men will discover an alphabet in the eyes of chalcedonies, in the markings of the moth, and will learn in astonishment that every spotted snail has always been a poem.

Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emoción estética no consistirán, simplemente, en un supremo entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema

Uskoro je povjerovao da to što on piše nije poezija, nego nešto drugo, nešto dublje i teže opisivo; nešto što izražava njegov doživljaj života: napeto srce, suze skrivene u o?ima, osloba?aju?e bezna?e. Te su pjesme bile blues, utvrdio je Mirza, a u to nema sumnje...

My dearest, tenderest one, I love the star-infused melancholy of your face,

the nearing resurrection Of dreary, melancholy days…

As a romantic ideal, turbulent, impoverished India could still weave its spell, and the key to it all - the colours, the moods, the scents, the subtle, mysterious light, the poetry, the heightened expectations, the kind of beauty that made your heart miss a beat - well, that remained the monsoon.

True wit is nature to advantage dressed, / What oft was thought, but ne'er so well expressed.

Then, at the last and only couplet fraughtWith some unmeaning thing they call a thought,A needless Alexandrine ends the song,That, like a wounded snake, drags its slow length along.

Poetic Justice, with her lifted scale,Where, in nice balance, truth with gold she weighs,And solid pudding against empty praise.

We poets are (upon a poet's word)Of all mankind the creatures most absurd:The season when to come, and when to go,To sing, or cease to sing, we never know.

As yet a child, nor yet a fool to fame,I lisp'd in numbers, for the numbers came.