Quotes About Loss

C'était de l'amour évidemment. Et demain, ça sera un grand vide.

I want to experience only the moment, not the looming certainty that I will lose that moment, not the certain awareness that, ultimately, this moment must slip from present to past, only the joy of the moment and the graze of memory.

You get used to everything, even the defection of those you thought you were bound to forever.

I don't know then that one day I won't be seventeen. I don't know that youth doesn't last, that it's only a moment, and then it disappears and by the time you finally realize it, it's too late. It's finished, vanished, lost.

It's the most simple words that destroy us.

I will have to learn how to survive them, and perhaps writing is a good means of survival. A way of not forgetting the ones who have disappeared, of continuing a dialogue.

Living by her side was like living in a fairy tale because she had these moments of pure poetry—she invented whole worlds. He tells me that eventually she was placed in a specialized institution, that in the end his father resigned himself to it: the death of his soul. She is still there.

Porque tu um dia hás de partir e nós vamos ficar.

J'ajoute : c'est à ce moment-là qu'on s'est perdus de vue, lui et moi. J'articule ces derniers mots sans y mettre le moindre affect, comme si la vie, c'était ça, simplement ça, se fréquenter et se perdre de vue et continuer à vivre, comme s'il n'y avait pas des déchirements, des séparations qui laissent exsangues, des ruptures dont on peine à se remettre, des regrets qui vous poursuivent longtemps après.

Mon frère meurt.

On ne trahit pas les disparus. Ce sont eux qui nous trahissent. Parce qu'ils ont fait défaut, parce qu'ils sont partis, alors qu'on avait besoin d'eux, parce qu'ils ont filé sans préavis, parce qu'ils nous laissent avec le manque et aucune solution pour y remédier. Et quand ils ont lâché notre main, qui nous en voudrait d'en saisir une autre ?

Je songe que l'énigme de sa mort est ce qui me divertit du mystère de sa vie.

Parler de lui au présent c'était le ranger du côté des vivants. Et s'il était vivant, alors je n'étais pas tout à fait morte.

J'ai accompagné un vivant à la mort. Désormais, c'est ce disparu qui m'accompagne, sur le chemin qui reste à parcourir.

Il serre la jolie poupée dans ses bras maigres, il la serre comme si sa vie en dépendait, il la serre comme il serrerait une vraie petite fille, silencieuse, tranquille et éternelle, une petite fille de l'aube et de l'orient. Son unique petite fille. La petite-fille de Monsieur Linh.

Elle ne devait pas penser à sa fille, car on ne songe jamais vraiment aux vivants avec l'intensité qu'ils méritent et que seule leur mort parvient à faire naître en nous.

An old man is standing on the after-deck of a ship. In his arms he clasps a flimsy suitcase and a newborn baby, even lighter than the suitcase. The old man's name is Monsieur Linh. He is the only person who knows this is his name because all those who once knew it are dead.

The strange land exhausts him. Death exhausts him. It has fed on him in the way young eager goats suckle their mother, forcing her to lie on her side because she cannot continue. Death has taken everything from him. He has nothing left. He is thousands of kilometres from a village that no longer exists, thousands of kilometres from the empty tombs of the corpses who died only a few feet away from them. He is thousands of days away from a life that was once beautiful and delightful.

Het is zo moeilijk om de doden te doden. Hoe vaak heb ik het al niet geprobeerd? Alles zou zoveel eenvoudiger zijn als het anders was.

Depuis, il n'y a pas un jour où je n'ai regretté ce baiser que je ne lui ai pas donné. « Bonne route... » m'a-t-elle dit. Ce furent ses derniers mots. Et ce sont mes petits trésors. Je les ai encore dans l'oreille, intacts, et je les fais jouer chaque soir. Bonne route... Je n'ai plus son visage, mais j'ai sa voix, je le jure.

Oui, sans le connaître, sans même avoir jamais vu ses traits, je lui en ai voulu. Être jaloux d'un mort. Vouloir être à sa place.

La mort, c'est un peu comme la connerie. Le mort, lui, il ne sait pas qu'il est mort. Ce sont les autres qui sont tristes. Le con, c'est pareil.

Des années après que mon frère avait déserté ma chambre, après avoir mis en terre tous ceux qui m'étaient chers, j'offrai enfin à Simon la sépulture à laquelle il n'avait jamais eu droit. Il allait y dormir, en compagnie des enfants qui avaient connu son destin, sur cette page portant sa photo, ses dates si rapprochées et son nom, dont l'orthographe différait si peu du mien. Ce livre serait sa tombe.

Even the greatest works of art are couched, not in the language of "mankind," but in the language of a specific cultural tradition, and the loss of the tradition is like the loss of the dictionary;