Quotes from Paul Verlaine

Music before all else, and for that choose the irregular, which is vaguer and melts better into the air.

A poem is really a kind of machine for producing the poetic state by means of words.

I am the Empire at the end of the decadence.

A vast black sleep falls over my life sleep, all hope sleep, all desire.

Tears fall in my heart like the rain on the town.

The poet is a madman lost in adventure.

Here are fruits, flowers, leaves, and branches, And here is my heart which beats only for you.

The long sobsOf the violinsOf autumnPierce my heartWith monotonous languor.

There is weeping in my heartLike the rain falling on the city.

And all else is literature.

What have you done, you thereWeeping without cease,Tell me, yes you, what have you doneWith all your youth?

II pleure dans mon coeur Comme il pleut sur la ville. NÆ¡i tim Ä'ây n?c n?, nhÆ° thành ph? mÆ°a rÆ¡i...

Does your heart still throb at my very name? Do you still see my soul in your dreams? from "Sentimental Dialogue

Il faut, voyez-vous, nous pardonner les choses: De cette façon nous serons bien heureuses Et si notre vie a des instants moroses Du moins nous serons, n'est-ce pas ? deux pleureuses.

Of its persistent, artless strain: Naught so can soothe a soul's own pain, As making glad another soul!

O'ER THE WOOD'S BROW   O'er the wood's brow,    Pale, the moon stares; In every bough    Wandering airs Faintly suspire. . . .   O heart's-desire!   Two willow-trees    Waver and weep, One in the breeze,    One in the deep Glass of the stream. . . .   Dream we our dream!   An infinite    Resignedness Rains where the white    Mists opalesce In the moon-shower. . . .   Stay, perfect hour!

Mon âme pour d'affreux naufrages appareille.

A vous ces vers, de par la grâce consolante De vos grands yeux où rit et pleure un rêve doux, De par votre âme, pure et toute bonne, à vous Ces vers du fond de ma détresse violente.

Langueur Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

The hour of infused tea and closed books; the sweetness of feeling the evening's end.

Le Poète, l'amour du Beau, voilà sa foi, L'Azur, son étendard, et l'Idéal, sa loi !

They do not seem to believe in their good fortune, And their song mingles with the moonlight.

Libre à nos Inspirés, cÅ"urs qu'une Å"illade enflamme, D'abandonner leur être aux vents comme un bouleau ; Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

J'ai la fureur d'aimer. Mon cœur si faible est fou. (...) Qu'y faire ? Ah, laisser faire!