Quotes About Poetry

Grande é a poesia, a bondade e as danças… Mas o melhor do mundo são as crianças, Flores, música, o luar, e o sol, que peca Só quando, em vez de criar, seca.

Mas abre os olhos e vê o sol, E já não pode pensar em nada, Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos De todos os filósofos e de todos os poetas. A luz do sol não sabe o que faz E por isso não erra e é comum e boa.   Metafísica?

Onder het wandelen bedenk ik vaak volmaakte zinnen, die ik me later thuis niet meer kan herinneren. Ik weet niet of de ontzaglijke poëtische kracht van die zinnen berust op hun inhoud of op het feit dat ze nooit hebben bestaan.

Se um homem escreve bem só quando está bêbado dir-lhe-ei: embebede-se. E se ele me disser que o seu fígado sofre com isso, respondo: o que é o seu fígado? É uma coisa morta que vive enquanto você vive, e os poemas que escrever vivem sem enquanto.

Antinoj je mrtav - mrtav doveka, umro je i za njim sve ljubavi tuže. Venera, što ljubljaše Adonisa, ?oveka, u njem' ro?enje i smrt dragog pozna te se njen jad i bol Hadrijanov združe kao tuga grozna.

Beautiful was my love, yet melancholy.

Ali pod usnom led ipak zna?i: umro je mili.

Nadie comprende a otro. Somos, como dijo el poeta, islas en el mar de la vida.

Dá a surpresa de ser. É alta, de um louro escuro. Faz bem só pensar em ver Seu corpo meio maduro. Seus seios altos parecem (Se ela tivesse deitada) Dois montinhos que amanhecem Sem ter que haver madrugada. E a mão do seu braço branco Assenta em palmo espalhado Sobre a saliência do flanco Do seu relevo tapado. Apetece como um barco. Tem qualquer coisa de gomo. Meu Deus, quando é que eu embarco? Ó fome, quando é que eu como ?

Que de tu cuerpo de ánfora inútil sepa yo extraer el alma de los nuevos versos y de tu ritmo lento de ola efímera, sepan mis dedos temblorosos buscar las líneas pérfidas de una prosa virgen de ser oída.

I want you only to dream of you,' they tell the beloved woman in verses they never send – they who dare not tell her anything. This 'I want you only to dream of you' is a verse from an old poem of mine. I record the memory with a smile, and don't even comment on the smile.

My sorrow that makes me Love all that's indefinite … — Fernando Pessoa, from "[A piano on my street …]," A Little Larger Than the Entire Universe: Selected Poems , ed. & transl. Richard Zenith (Penguin Classics, 2006)

I enjoy using words. Or rather: I enjoy making words work.

I want you only for my dreams,' they tell the beloved woman in verses they never send – they who dare not tell her anything. This 'I want you only for my dreams' is a verse from an old poem of mine. I record the memory with a smile, and don't even comment on the smile.

In order to write this, I plucked the souls from all the flowers, and out of the ephemeral moments of all the songs of all the birds I wove eternity and stagnation.

I know nothing greater, nor more worthy of the truly great man, than the patient and expressive analysis of the ways in which we don't know ourselves, the conscious recording of the unconsciousness of our conscious states, the metaphysics of autonomous shadows, the poetry of the twilight

irony. I know nothing greater, nor more worthy of the truly great man, than the patient and expressive analysis of the ways in which we don't know ourselves, the conscious recording of the unconsciousness of our conscious states, the metaphysics of autonomous shadows, the poetry of the twilight of disillusion.

Grande é a poesia, a bondade e as danças...  Mas o melhor do mundo são as crianças,  Flores, música, o luar, e o sol que peca  Só quando, em vez de criar, seca. 

Privirea mea albastr? ca bolta cerului E calm? ca apele însorite. Chiar aÈ™a este, albastr? È™i calm?, Cum nici nu întreab? È™i nici nu se mir?... Dac? eu m-aÈ™ întreba È™i m-aÈ™ minuna Nu s-ar mai ivi pe câmpuri flori noi ?i nici nu s-ar schimba ceva în soare ca s? devin? astfel È™i mai mândru.

With this thoroughly established, complete and autonomous plays can unfold in us line by line. We may no longer have the energy to write them, but that won't be necessary. We'll be able to create secondhand; we can imagine one poet writing in us in one way, while another poet will write in a different way. I, having refined this skill to a considerable degree, can write in countlessly different ways, all of them original.

O malmequer que arrancaste Deu-te nada no seu fim, Mas o amor que me arrancaste, Se deu nada, foi a mim.

Não sei que grande tristeza Me fez só gostar de ti Quando já tinha a certeza De te amar porque te vi.

O luar através dos altos ramos, Dizem os poetas todos que ele é mais Que o luar através dos altos ramos.   Mas para mim, que não sei o que penso, O que o luar através dos altos ramos É, além de ser O luar através dos altos ramos, É não ser mais Que o luar através dos altos ramos.

Teu vestido porque é teu, Não é de cetim nem chita. É de sermos tu e eu E de tu seres bonita.