Quotes About Reflection

Como en casi todos los temas que me apasionan, no tengo nada particular que decir.

Hay pocas cosas tan ensordecedoras como el silencio

Me gusta el viento. No sé por qué, pero cuando camino contra el viento parece que me borra cosas. Quiero decir: cosas que quiero borrar

El plan trazado es la absoluta libertad. Conocernos y ver que pasa, dejar que corra el tiempo y revisar. No hay trabas. No hay compromisos

usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio para saber que al fin el mundo es esto en su mejor momento una nostalgia en su peor momento un desamparo y siempre siempre un lío.

Por qué las palmas de mi mano tienen una memoria más fiel que mi memoria?

Una de las cosas mas agradables de la vida: ver como se filtra el sol entre las hojas

No sé si soy una persona triste con vocación de alegre, o viceversa, o al revés. Lo que sí sé es que siempre hay algo de tristeza en mis momentos más felices, al igual que siempre hay un poco de alegría en mis peores días.

En definitiva, ¿importa algo la memoria? "A veces me siento desdichada, nada más que de no saber qué es lo que estoy echando de menos", murmuró Blanca, mientras repartía los duraznos en almíbar. Nos tocaron tres y medio a cada uno.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen aquellos dos a la izquierda del roble eternos y escondidos en la lluvia diciéndose quién sabe qué silencios. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico aquí se quedan sólo los fantasmas. Ustedes pueden irse. Yo me quedo.

Estaré reseco? Sentimentalmente, digo.

Si alguna vez me suicido, será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso. Quisiera quedarme en la cama hasta tarde, por lo menos hasta las nueve o las diez, pero a las seis y media me despierto solo y ya no puedo pegar los ojos. A veces pienso qué haré cuando toda mi vida sea domingo.

Yo hablo con ella como si hablara conmigo mismo.

Por qué debería estar triste? He perdido a gente que no me amaba. Pero ellos perdieron a alguien que los amaba.

Tal vez se equivocara acerca del amor. Pero nuestro tuvo alguna vez un sentido.

Lo cierto es que la vida -¡qué indecente resulta nombrarla así, como si fuera una divinidad, como si encerrase una esotérica significación y no fuera lo que todos sabemos que es: una repetición, una aburrida repetición de dilemas, de rostros, de deseos!-, lo cierto es que la vida desde el principio me sacó ventajas y yo no he podido ni podré jamás recuperar el terreno perdido...

Y padecen la más horrible variante de la soledad: la soledad del que ni siquiera se tiene a sí mismo.

El dolor lo pone a uno exageradamente receptivo.

mírame pronto antes que en un descuido me vuelva otro

Ya es bastante grave /que un solo hombre / o una sola mujer /contemplen distraídos el horizonte neutro

Quizá eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada. Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su propio rostro. 

El remolino de cada paisaje, que siempre es distinto, nos invade el cerebro y también, por qué no, el corazón. Sólo entonces tomamos conciencia de que nosotros también somos paisaje.

Donde ella esté, si es que está, ¿qué recuerdo tendrá de mí? En definitiva, ¿importa algo la memoria?

después de la alegría viene la soledad después de la plenitud viene la soledad después del amor viene la soledad