Quotes About Reflection

Blue eyes as a response to this death right next to me, which speaks to me and is me.

Tendré tiempo para hacerme una máscara cuando emerja de la sombra?

Quiero ser lo que ya soy», dijo. «Mi sombra, mi nombre, mi carencia».

Extraño desacostumbrarme de la hora en que nací. Extraño no ejercer más oficio de recién llegada.»

Las sombras esconden varios puntos oscuros que giran y giran entre tus ojos mi pluma retarda el TÚ anhelante mi sien late mil veces TU nombre

Poco sé de la noche pero la noche parece saber de mí y mas aún, me asiste como si me quisiera, me cubre la conciencia con sus estrellas

The darkening brilliance of dreams that drowned. Painful Water.

Si una podría [sic] ser su propio espejo una vez siquiera! Yo reflejándome en mí a la inversa (mí reflejado en yo). Es decir que en vez de mirarme en mi espejo quiero que mi espejo se mire en mí.

No me duele la soledad. Al menos no excesivamente.

Dónde dejar mis ojos, cuándo augurarles una estación amable. Quiero decir: lo que muero cada noche, mis huesos torcidos por abrazar una sombra.

Elevo los brazos y caigo en el vacío. ¿Qué hacer? ¿Qué vivir? ¿Cuánto? ¿Cómo? ¿Dónde? Y… ¿por qué?

Si. Sola. Siempre sola. Lenta, muy lentamente.

Pero nos imaginamos el porvenir como un reflejo del presente proyectado vacío, mientras que es el resultado a menudo muy próximo de causas que en su mayor parte se nos escapan (La prisionera).

Grises pájaros en el amanecer son a la ventana cerrada lo que a mis males mi poema

Mientras me río, no sé por qué, me siento impura. Cuando lloro, no sé por qué, me siento yo y me purifico.

RESCATE Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino aquél. A Octavio Paz

Ella no te necesita. Tiene tu recuerdo, que vale mas que tù.

Siete vestidos pueden ser toda una vida: el claro de la primera mañana, el de regar las hortensias, el de tirar piedras al río, el de aquella noche que se quemó el mantel de fiesta con un cigarrillo. Ahora, así apretados, ya no hay fiesta ni hortensias ni río. Sí, Genoveva, hacer un equipaje es como enterrar algo.

PEREGRINA.—No os entiendo. Si os oigo quejaros siempre de la vida, ¿por qué os da tanto miedo dejarla? ABUELO.— No es por lo que dejamos aquí. Es porque no sabemos lo que hay al otro lado. PEREGRINA.—Lo mismo ocurre cuando el viaje es al revés. Por eso lloran los niños al nacer.

ABUELO.—Me decía Telva que te andaban rondando no sé qué ideas tristes por la cabeza. ADELA.—Bah, tonterías. Pequeñas cosas, que una misma agranda porque a veces da gusto llorar sin saber por qué.

Es la tierra que nos está llamando desde dentro. La civilización nos va cegando los sentidos a estas cosas. Pero cuando la savia estalla blanca en los almendros, cuando los brezos se calientan, cuando respiramos el olor de la tierra mojada… ¡Cómo sentimos entonces que estamos hechos de ese mismo barro! ¿Se sonríe usted?

Todo viajero es la mitad de sí mismo. No hay lugar en los aviones para llevar las cosas que lo completan. Esquinas, gestos, personas, vientos, olores, tapiales, saludos, colores y miradas no caben en las valijas.

Uno no encontrará en sitio alguno nada que no haya llevado consigo. Para comprender que uno es un tonto no es necesario trasladarse a Katmandú.

el verso perfecto estaba al final de un camino lleno de espantos